London blues

Hola nena, ¿cómo estás?

Well, nor good neither bad

Yo soy estudiante ¿y tú?

All my friends call me Jude

¿están ellos por aquí?

Sure they´re, are you thick?

No te quiero molestar…

Then you can guess if you are…

Reconozco que te ví…

I see you´re able to see

y no pude aguantar…

I don´t  know if I´ll stand…

el deseo de saber…

I just wonder if you heard…

si a ti te gustaría…

that I won´t longer stay here.

quedar conmigo algún día?

Maybe if you´re not drunk of beer.

Sólo he bebido dos!!

I can tell that you drank more…

Bueno si, tienes razón

and I know you´ll go on

No si me pides parar

I not even asked you to talk

Vine al verte sonreir

I was just about to sneeze

Si que hace frio aquí

to me is hot, but anyway…

Yo te dejo mi jersey

I think I´m just moving there

¿porque te tienes que ir?

my friends are waiting for me

tengo tu número ¿y tú…?

I´m afraid you gave me yours…

¿te llamo algún día, Jude?

You are not my friend, are you?

London,

11/11/09

5:30 am

R.I.P (panegírico londinense a Michael Jackson)

Hola muchachada!!!!

Muchos habreís pensado por el funerario título del correo que acaso voy a añadir una reflexión más sobre la polémica existencia y fin de la misma de Michel Jackson: rey, pederasta, traidor e icono de nuestra infancia según quién hable de él (he seguido vuestras opiniones en el blog del kevin…muy bueno, por cierto, el post que las suscita), lo único que diré es que a juzgar por tal variedad de calificativos está claro que este tipo hizo muchas cosas a lo largo de sus cincuenta añitos en el mundo. Perdonadme la obviedad.

Morir ha sido una de esas cosas, una que haremos todos, aunque no todos igual, claro…muchos no aparecerán en la prensa, otros lo harán como parte de un número que no provoque más que un esfuerzo por sentir cierta lástima y el consecuente sentimiendo de culpabilidad; yo mismo traté de hacer ese esfuerzo cuando vi de soslayo, en alguno de esos periodicuchos que reparten en el metro de Londres, que setenta personas había muerto en Irak (¿o era Irán?)…reconozco que a penas lo conseguí. Al día siguente murió el negro más blanco de la historia y desde luego que dediqué mis buenos momentos a pensar en ello. La noticia me impactó sinceramente.

La muerte, nenes y nenas, no nos iguala, no al menos ante los ojos de los que no la conocen; sigue habiendo privilegios y no hace falta más que visitar un cementerio para darse cuenta de ello. Un buen ejemplo es el cementerio de Highgate, un curioso lugar y una visita recomendable si se tiene tiempo (está un tanto alejado de las rutas más turísticas de Londres) y en el que al lado de un mausoleo de mármol es posible ver una pobre tumba de madera. Por alguna razón que desconozco Highgate está abandonado, deliberadamente, a la voluntad de la naturaleza. Muchas de las lápidas más antiguas (de mediados del XIX) yacen en el suelo, otras están cubiertas por las ramas de árboles cuyas raices levantan las losas de piedra. Sólo por lo singular del lugar ya merece la pena pasarse pero, además, este cementerio es famoso por estar enterrado en él Karl Marx.

Si el día es soleado y hay pocos turistas, circunstancias ambas que se dieron cuando visité Highgate, merece la pena pasear tranquilamente por el cementerio e incluso desviarse de los tramos asfaltados e introducirse en los boscosos caminos prácticamente abandonados, por los cuales es casi imposible evitar poner el pie en algunas de las lápidas. Ciertamente, el fetichismo de estar a pocos metros de lo que sea que quede de Marx provocaba en mi cierta impaciencia, pues su tumba no está en uno de los camino principales y hube de deambular un rato hasta que la encontré. Pese a que en sí es secilla, ciertamente llama la atención por su tamaño. Resulta cuanto menos curioso, por no decir irónico, que Marx descanse para siempre casi al lado de Herbert Spencer, gran defensor del liberalismo económico, cuya tumba, por cierto, es incluso más sencilla que la de Marx…bastante austera.

Ni Marx, ni Spencer (ni desde luego Jackson) eligieron qué iba a ser de ellos en su condición de muertos. No sé, en cualquier caso, hasta qué punto somos responsables a lo largo de nuestras vidas de los privilegios que otros gozarán por nosotros en nuestra muerte; pero sé que hay quien, eso al menos supongo, se permitió un pequeño capricho, un pequeño privilegio que seguramente disfrutó planeándolo en vida. Hablo de Ian Dorans, de quien sólo se lo que de él pone en su tumba; alguien que pese a sus ideas políticas ocupa, en la muerte, un lugar preeminente que quizá no habría querido ocupar en vida…os pido que fijéis vuestra atención en una pequeña mancha del color de la pizarra que veréis en el margen izquierdo de la foto de la tumba de Marx que os adjunto; casi escondida entre las ramas veréis la lápida de la tumba de Dorans, al lado del padre del solcialismo, privilegio que muchos de su condición no pueden disfrutar pero con el que Dorans no hace, o al menos eso me gusta pensar, sino reirse de las injusticias que muchos sufrieron y sufren en la vida…y en la muerte.

En fin, locos y locas, tras estas reflexiones aprovecho para deciros que en Londres mi vida tiene mucho de rutinaria; trabajo, hago turismo cuando tengo tiempo y me emborracho cuando mis ingresos me lo permiten…¿el inglés?…todavía me trabo, sigo teniendo que dar rodeos para decir las cosas más simples y a veces entiendo “more than love” cuando un cliente me dice “more than enough”, pero bueno, entiendo y me hago entender. Os digo, por si os interesa, que perdí el móvil inglés de modo que olvidad el número que os envié en su momento…si, amigos y amigas, he tenido cuatro móviles en un año y he perdido dos…así soy, así es vuestro añorado Bronson, Joey Bronson.